Всю меня выкури без минздравных предупреждений...
Поцелуем в триста секунд – как маленький перекур между глупостью совершенных ошибок и трезвостью завтрашних сожалений.
Ты сегодня еще не отвык от той, что вчера по квартире ходила в твоей одежде.

Запах меня – памятью в твоих пальцах. Как это феерично. Ведь хочешь?
Заново/снова/еще, в затяг меня хочешь. Как всё-таки страшно, вдруг – она?
Но я – проходящее. Исходящее? То, что в итоге не послано на хуй.
Девочка для забываемой ночи. В общем, твоя вполне оправданная привычка.

И ты обязательно любишь кого-то. ну, скажем, ту, которой нет рядом с тобой, но которая (ты так придумал) незаменима.
Для нее ты бросаешь курить, не бросаешься трубками, кажешься милым.
Мне же – было бы переизбыточно её целиком вдохнуть. Ведь она проедает мозг похлеще втягиваемого никотина.

Выкури всю меня, и окурком – в урну. Останься книжным, мною написанным.
Чиркни последней, слегка надломанной спичкой.
Я начинаюсь в твоих губах и кончаюсь в них же или чуть ниже – в органе, не функционирующем привычкой.